Город детства, юности и теперь город моей истории. Каким же Ты был и каким стал, мой Порт-Петровск?
Мне в далёкой Карелии снились твои пыльные, неасфальтированные улицы, залитые жгучим солнцем и от этого дорога казалась золотой. А дорога эта вела по ул. М. Гаджиева и Приморской (Орджоникидзе) в Первую Махачкалу, через пригорок к порту, где строился волнолом. Это сейчас пригорок застроен мэром города, и попасть на него не так просто, как раньше, а раньше это был пустырь. Но сколько чудес можно было увидеть, переходя через него! Сколько цветов можно было собрать: васильки, маки… А птиц сколько летало! Грачи, чайки, кулики и даже орлы парили в небе над городом. Смотришь вправо – море, бескрайняя гладь, смотришь влево – горы, бесконечная гряда. А там, внизу, парк, зелёное чудо различных растений, здесь жители нашей столицы любили отдохнуть в прохладной зелени деревьев и кустов, отметить праздники на природе, место свободное трудно было найти... А теперь что: город не узнать, по площади не пройти и не проехать, на каждом шагу милиция. А ещё помнится огромный пустырь (сейчас Университетская площадь), где собирались люди послушать военный оркестр, отметить праздник Победы. В радости и горести люди собирались вместе на площади, там рядом, кстати, был базар и православный красивейший храм (правда, не работающий) с голубым куполом.
Мой милый провинциальный город, я тебя перестала узнавать. А люди всё реже стали собираться вместе, и улицы стали пустынными от вырубленных деревьев, и на площадь уже «без пропуска» не пройдёшь с компанией. А ведь было время, когда молодёжь не боялась ходить по ул. Буйнакской (Барятинской) в любое время суток, встречать рассвет на пляже.
Что же любить сейчас? Переименованные улицы с пробками автомобилей? Отсутствие приветливых лиц, потому что приветствовать нечего? Моя Махачкала становится городом без лица, растут многоэтажки, как во многих центрах, сносятся старые, достойные памяти здания, или застраиваются, закрываются стекляшками по-европейски. А главное – люди, которые и собираются только для того, чтобы высказать своё недовольство, и думают далеко не о праздниках.
Мой город стал безликим, мой город – не мой.
Н. А. Фитисова ]§[
- 1 просмотр